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Der 100 DM Tip

Mainz, Irish Pub, Weißliliengasse 5, irgendwann Anfang der 2000er Jahre.

Wie so oft, war ich über's Wochenende gebucht, Freitag in Wiesbaden, Samstag in Mainz. Die Kneipe war voll, die Stimmung gut. 

Irgendwann, am Ende des 2. Satzes kamen 3 Männer in dunklen Anzügen (später erfuhr ich, dass diese von einem Ärztekongress aus Wiesbaden waren) durch die Türe und nahmen Platz an der Bar.  Einer lief direkt zu mir an die Bühne, legte 100 DM auf den Barhocker, wo mein Getränk stand und sagte auf Englisch, mit russischem Akzent: "Can you play 'Michelle' from the Beatles"? Noch bevor ich antworten konnte war er wieder in Richtung Bar verschwunden. "No, sorry. I don't know the chords", rief ich ihm noch hinterher. 

Ich beendete meine Runde, legte meine Gitarre ab, nahm mein Tip Jar in die Hand und ging Trinkgeld sammeln. Als ich zu den "Men in Black" kam, entschuldigte ich mich nochmal bei dem Herrn und reichte ihm den großen, blauen Geldschein. 
"No, you can keep it. It's ok. Keep it. And here is a number sou should call. It's a friend of mine in Wiesbaden. A music teacher and voice trainer. Call him. I will pay for it all."

Ich hatte mich nie dort gemeldet. Bis heute weiß ich nicht, ob er mein Talent erkannte, oder es ein Wink mit dem Zaunpfahl war, der dem Spender allerdings 100 DM kostete.
Wer weiß, wohin mich dieser Anruf "gebracht" hätte. 

Die Zeit in Mainz und Wiesbaden, jahrelang in den beiden Irish Pubs, war eine sehr intensive Erfahrung. Die langen Nächte, mit viel Alkohol und Zigaretten, die dreckigen, kalten Musikerzimmer in irgenwelchen Hinterhöfen, die Morgende danach, zu Fuß stundenlang durch die Innenstädte von Cafe zu Cafe, die Tagebucheinträge und kleinen Pläne, die Versuche, Gedichte und Lieder zu schreiben. Und immer war ich froh, frei zu sein, bis zur nächsten Nacht, voller Lieder, Rauch und Räuschen.

Irgendwann Mitte der 90er Jahre. Sonneberg, Thüringen, am Wolkenrasen.

Ein Ständchen für die Geliebte. Das war der Plan eines Italieners, der mich zuvor in seiner Pizzeria, irgendwo in der Nähe von Kronach, gebucht hatte. 
Am Morgen des Heiligabends holte er mich mit seinem Porsche von zu Hause ab und brachte mich in die Nähe des Fensters seiner (Ex) Geliebten. Wahrscheinlich war ich sein "letzter Trumpf", sie zurückzugewinnen.
Er zeigte auf das Fenster, im Ergeschoss eines Plattenbaus.
Dann wartete er in sicherer Entfernung. 
"Singe eines Deiner Lieblingslieder, süß und leidenschaftlich", war die Vorgabe.
Es begann zu regnen und ich stellte mich unter das Fenster der Angebeteten.

"Where do you got to, my lovely..."

Bis heute weiß ich nicht, was aus den Beiden geworden ist.
An diesem Tag jedenfalls gab es keine Reaktion auf meinen Liebesbeweis...
...und auch keine Gage.
Er brachte mich stumm und mit Tränen in den Augen wieder nach Hause.

Wir, Anna und ich, machten uns 2006 auf die Reise, Richtung Portugal. Mit dem alten Renault meines Papas (den er uns schenkte), 500€ Startgeld pro Nase, meiner Gitarre und meinem AER Acoustic Cube (ein batteriebetrieben Gitarrenverstärker) und vielen guten Wünschen und Hoffnungen (vielleicht doch mal für eine Zeit "auswandern" zu können).

Das Geld wurde schnell immer weniger (damals rauchten wir beide noch, ich auch schon mal für 2)! Unterwegs kamen zum Glück hier und da ein paar €€ in meinen Gitarrenkasten. Basel, Avignon... und schließlich an die Küste, wo wir meinen Freund Patrick und dessen Frau Maja, aus Montreal,  trafen. Hier wurde es dann finanziell ziemlich eng, und das Ziel Lissabon rückte in unerreichbare Ferne...

Da kam mir eine Idee! Mein alter Freund Sean ging in Bamberg oft in die Bierkeller, spielte ein paar Songs, reichte den Hut herum und verdiente sich so seinen Lebensunterhalt.
Gedacht, getan: "Anna, ich spiele am Hafen von Antibes auf der Terrasse eines Cafe's! Hier kennt mich ja keiner."
Etwas nervös war ich schon, da sich für mich diese Aktion nahe der Aufdringlichkeit befand, aber was wollte ich tun. Wir hatten weder Geld für Benzin, noch für ein ordentliches Abendessen. Damals gab es auch kein PayPal, mit dem du dir schnell mal 100€ von den Lieben zu Hause auf dein Konto schicken lässt.
Ich fragte an der Bar, und lief dann singend von Tisch zu Tisch, immer mit einem Lächeln auf den Lippen.
Nach nur 3 Songs fasste ich meinen ganzen Mut und fragte auf Englisch nahezu jeden Gast nach einer kleinen Spende für die Musik. 
Anna war zeitgleich mit Maja und Patrick bummeln, durch die wunderschönen Gassen der Küstenstadt.
Als ich sie schließlich fand, brach es aus mir heraus: "Anna, ich habe 50€ in nur 15 Minuten verdient! Wir sind gerettet. Wenn ich das nun jeden Tag mache, sind wir in ein paar Wochen in Palmela, PT.

Und hier ist der Fehler:  In diesem "Business" ist kein Tag wie der andere. Ob Regen oder Sonne, ob Spielfreude oder Leidenschaft. 
Am nächsten Tag, machte ich zu selben Zeit, im selben Cafe, sage und schreibe 3€ mit meinen 3 Songs.

Ich schlich mich etwas demütig und enttäuscht in die kleinen Gässchen und praktizierte die klassische Straßenmusik. Ein schönes kühles Pläzchen und einfach drauf los! Wer zuhören wollte konnte stehen bleiben, wer nicht, zog weiter. Zu meiner Freude blieben einige Familien mit ihren Kindern bei mir, tanzten sogar und warfen ihr Kleingeld in meinen viel zu großen Gitarrenkoffer. Natürlich nicht bei weitem so viel, wie am Tag zuvor bei der vermeintlichen finanziellen Lösung unserer Probleme, dem Straßencafe.
Als ich, glücklich über die neue Situaution, von Lied zu Lied über die Saiten strich, Kinder mit ihren Müttern glücklich machte und alle Schmach von gerade eben verflogen schien, traf mich die Realität, in Form eines Eimer Wassers von hintern, schräg oben!!!

Ein sichtlich erboster alter Franzose stand mit seiner Madame auf dem Balkon, fluchte und schrie auf französisch in meine Richtung. Ich verstand ihn sofort, obwohl ich nie über "Tu-veux sortir avec moi ce soir" hinausgekommen war.

"Verpiss Dich, Fuck off", nur ein wenig blumiger ausgedrückt.
Zu meiner Überraschung wetterten meine französischen Zuhörer vehement zurück. Eine Frau aus einer Boutique brachte mir sogar ein Handtuch und entschuldigte sich für den Zwischenfall. Ich war gerührt. Fühlte mich bestätigt und auch irgenwie glücklich. Es war zwar nix verdient, aber die Seele hatte ihre Freude.
Am selben Abend übrigens spendierte uns mein Freund Patrick eine Übernachtung am Zeltplatz, und wir mussten nicht wieder im Auto schlafen ;-)

Leider gibt es aus dieser Zeit kaum Fotos, weil wir noch keine Smartphones hatten.
Die Reise Richtung Portugal endete wenige Tage später in Collioure, an der Grenze zu Spanien . An der Hafenmauer fand ich zwar wieder dankbare Zuhörer, aber die große Geldspritze blieb leider aus. Wir fuhren wieder nach Hause.

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Das 5 DM  Auto

Am Anfang meiner Karriere stand natürlich das Abenteuer ganz oben auf der Liste meiner musikalischen Entfaltung. 
Ehrgeiz ist mir fremd, schon seit Kindertagen. 
Zufälle gab es genug. Und sie waren es meist wert, zu lernen, mit ihnen umzugehen.
Einer dieser Zufälle war mein Tourbus, ein Geschenk eines Freundes der Familie.
Mit 5 DM war ich stolzer Besitzer dieses Simca Talbots. Er war fahrtüchtig, es gab genug Platz zum Schlafen, und er hatte eine große Seitenfläche, auf der ich den "American Dream", in Form einer selbst gemalten! Flagge, zur Geltung bringen konnte.
Damit steuerte ich all meine frühen Auftritte an, mit Jim Croce als musikalischen "Beifahrer" und einer großen Portion Hoffnung und Wagemut in Richtung der kleinen Bühnen fränkischer Kneipen, Hochzeiten und Geburtstage.
Sehr schnell wurde jede Fahrt zu einem noch größeren Abenteuer. Mein Freund war ja nicht mehr der  Jüngste, und ich kann mich vor allem an eine Situation erinnern:
Mitten auf der Fahrt zu einem Auftraggeber riß der Gaszug. Da stand ich nun. Ohne Handy. Ich weiß nicht mehr, wie ich Hilfe kontaktiert hatte und wer mir den Rat gab, den Gashebel mit einer Schnur durch das offene Fahrerfenster per Hand zu betätigten.
So fuhr ich noch eine Weile, ungestraft, bis der Motor irgendwann seinen Geist aufgab.

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"Über den Dächern von Lissabon"

2008. 
Die besten Jahre der Bamberger Blues Bar neigten sich dem Ende. Die „Party People“ der Sandstraße langweilten sich und beschlossen, regelmäßig an „unseren heiligen Ort“ zu kommen, wo wir jahrelang Zuflucht suchten und fanden, um dem Geruch einer schnöden Cocktail-Generation zu entkommen. 
Also dachten wir, Sean und ich, wir verlagern unseren Brotverdienst nach Portugal. 
Ein Engagement für 4 Wochen im Hennesseys Irish Pub direkt am Hafen von Lissabon sollte uns für den Anfang helfen. 
Die Band „CARA SOUL“ war (ein paar Jahre nach einem einzigen Auftritt in der Bunten Kuh in Wien, 2001) wieder zum Leben erwacht. 

Für Anna und mich war es ohnehin schon immer insgeheim der Plan, irgendwann nach Portugal auszuwandern. 
Als Duo probten wir, Sean und ich, viele neue Songs, versuchten uns im Harmonie-Gesang, buchten schließlich unsere Flüge, und dann war es soweit. Anna brachte uns zum Bahnhof. Wenn alles gut lief, würde sie nachkommen und dort Arbeit suchen. Das war die Idee. 
Sean und ich waren „bambergmüde“. Der Blues dieser Stadt hatte uns erwischt und da wir beide nicht viel mit diesem Genre anfangen konnten, suchten wir nach einer sonnigen Alternative: Portugal! Anna (lebte schon früher ein Jahr lang in der Nähe von Lissabon) und ich waren ja schon öfters da und kannten uns ein bisschen aus. 

Unser Flug ging von Frankfurt. Kurz vor dem Einchecken entschieden wir, unsere Verstärker nicht mit an Bord zu nehmen (das war richtig teuer), sondern sie an der Poststelle direkt am Gate aufzugeben. 
Erleichtert flogen wir in den Süden, zu den melancholischen Portugiesen, in der Hoffnung, dort würde man „unsere Musik“ mehr schätzen. 
Dort angekommen bezogen wir eine Musiker-Wohnung in einem Problemviertel der Stadt, im 4. Stock eines Plattenbaus, nahe der Cristo-Rei Statue, am anderen Ufer des Flusses Tejo. 

Wir spielten fast jeden Tag, von 22:30 bis 1 Uhr, bekamen gutes Essen und auch etwas Geld. 
Eines Abends ging die Türe auf und ein vornehmer Engländer, an einem Stock und um die 70, trat in das Lokal. Er war angetan von uns und unserer Musik und, wie sich später heraustellte, vor allem von mir ;-) 
Douglas, so hieß er, nahm uns jede Nacht mit in sein Reich, über den Dächern von Lissabon. Es war genau das, was sich in all den Jahren immer wieder wiederholte: Die Reichen lieben es, sich mit den feinfühligen, verbindlichen Menschen zu umgeben, weil ihnen dies in ihrem Leben fehlt und/oder weil sie sich einfach mit schönen, tiefsinnigen Gesprächen ein Sahnehäubchen auf ihren Reichtum setzten wollen. 
Hier könnte ich noch unzählige Begebenheiten aufführen. Meine Stimme und meine Gitarre haben mich an die außergewöhnlichsten Orte gebracht, in die Herzen der herzlosesten Menschen und in deren Paläste. 

Douglas hatte so einen „Palast“ über den Dächern von Lissabon. Sein Loft hing voll von wertvollen Gemälden, Kunstzschätzen und sehr teueren Einrichtugsgegenständen (er sagte uns, er wurde schon ein paar mal überfallen und ausgeraubt). 
Dort oben gipfelte unsere gemeinsame Tour, in einem hollywoodgleichen Ambiente, mit Rum und anderen erlesenen Getränken, mit Blick über den Tejo, als Balsam für unsere in all den Jahren geschändeten Seelen, als „fly on the wall“ (Sean) Kneipenmusiker, die ihre Nächte in zugigen und schimmligen Musikerzimmern wöchentlich von Garmisch bis Koblenz verbrachten. 

Anna reiste schnell nach und genoss diesen Traum mit mir. 
Ein anderer Höhepunkt des nächtlichen Aufstiegs in Douglas Himmelreich war allerdings ein 2 stündiger Aufenthalt im Mini- Aufzug des portugiesischen Herrschaftshauses. Zum Glück waren wir alle „betrunken“ genug, um nicht an eine Panikattacke zu denken. Der Herr des Hauses, Anna, Sean und ich mit 2 Gitarren auf ca 1,5qm Fahrstuhlfläche. „That‘s probably as close as I can get with you“ pointierte der wohlhabende, schwule Engländer, dicht an mich gequetscht. 

Natürlich gab es ein Happy End und weitere unbeschreiblich schöne Nächte.
Unsere Verstärker, die wir am Flughafen in Frankfurt beim Postamt aufgaben, kamen erst gegen Ende unseres Engagements an, beide defekt, wahrscheinlich von den Fließbändern unterwegs, irgendwo in Spanien ein paar Meter in die Tiefe gestürzt. 
Die Band „Cara Soul“ löste sich auch zu allem Überfluss nach heftigen Meinungsverschiedenheiten schnell wieder auf. 

Anna und ich flogen alleine zurück nach Bamberg. Wir hätten bleiben können, ein „neues Leben“ anfangen, allerdings nicht über den Dächern von Lissabon, sondern eher in unserer nahe gelegenen Traumstadt „Palmela“. Aber die Realität ließ den Ruf nach Bamberg, zurück in unsere gewohnte Umgebung fürs Erste über den Traum, in Portugal zu leben lauter erklingen, und der Rest ist Geschichte. 
Eine wunderschöne. Nur knapp 2 Jahre später, im Februar kam unsere Tochter Lua (portugiesisch für Mond) auf die Welt. 5 Jahre später ihr Bruder Leo. 

Von Douglas war nie wieder was zu hören, obwohl wir im selben Jahr, 2008, nochmals nach Lissabon und Palmela reisten und ihn versuchten zu kontaktieren. 


“Life is what happens to you while you're busy making other plans” – John Lennon 

Schon bei meiner Ankunft, als Student in Bamberg, Ende 1990, fand man mich oft mit meiner Gitarre auf der Oberen Brücke, im Torbogen stehen und bei Wind und Wetter stundenlang singen. Die Genehmigung für Straßenmusik gab es damals in Ortsteil Gaustadt und kostete 5 DM, für einen Tag. 
Musik auf der Straße, für niemanden und jeden, den es interessiert. Das ist schon immer eine Leidenschaft von mir gewesen. 
Der junge Mann, der mir einen Zettel (welcher in meinen Boxen der 1000 Tagebücher und Notizen bestimmt noch zu finden ist;-) mit der Aufschrift: „Danke, das du an diesem grauen Tag die Sonne hast scheinen lassen“ in den Gitarrenkoffer legte, dann war da Stefan, der mir jedes Mal, wenn er mich spielen sah, einen Becher Cappuccino brachte. Selbst der amerikanische Tourist, der sich vor mir aufbaute und mich mitten im Lied über meinen Notenständer hinweg belehrte: „If you wanna be a musician, learn your songs“ (auswendig spielen sollte ich; bis heute hab ich das beherzigt, obwohl ich manches Mal immer noch ein Blatt vor mich legen muss, weil ich zu faul bin, Text oder Akkorde einzustudieren). 
Vom Eimer Wasser in Antibes, der sich beim Musizieren auf der Straße über mich ergoß, bis hin zum Nürnberger Christkindlesmarkt (siehe Foto mit Tisch voller Münzen), an dem ich mich, im Schneegestöber, 1992, vor dem Münzgeld der spendablen Passanten kaum retten konnte. 
Es ist und war immer spannend. Es ist direkt, ehrlich und vermittelt einem das Gefühl der Freiheit. Die Straße, ähnlich, wie die Nacht (die verbotene Zeit aus Kindertagen), die man immer wieder sucht, egal, wie alt man ist (es sei denn, man hat diese Gabe im Zuge des Erwachsenwerdens verloren oder verdrängt). 
Selbst die Reise nach Frankreich brachte Anna und mir beim Singen auf der Straße und auf Plätzen den ein oder anderen Groschen. In Setubal, Portugal, sogar um die 50€ am Tag (bis im Oktober die „Regenzeit“ begann). Immer ein Zubrot, aber natürlich nie das „ganz große Geld“. 
Apropos Geld. Als Anna und ich 2006 auf dem Weg nach Portugal in Frankreich, am Südwest Zipfel in Collioure ankamen, war unsere Reisekasse leer, der Tank unseres Renaults auch. Ich beschloss, in der Fußgängerzone des malerischen Örtchens mit Straßenmusik ein wenig Geld zu machen. Schnell lernte ich, dass dies nicht der richtige Platz war. Laut (nebenan am Hafen spielte eine Band) und unübersichtlich. Es war schwer, einen passenden Platz für mein Vorhaben zu finden, obwohl ich in all den Jahren ein Näschen dafür entwickelt hatte.
Nase hin, Nase her, wir brauchten Geld. Dringend! In unserer Not liefen wir die Straßean ab, um das ideale Plätzchen zu finden. Und da war es pötzlich. Ein Weg auf einer Mauer mit Blick aufs Meer. Ich musste nicht lange warten. Denn als die Sonne sich neigte, kam "mein Publikum", schlendernde Liebespaare und Ruhe suchende Touristen. Noch heute spreche ich von meinem "Collioure Erlebnis" als Gleichnis für so vieles im Leben. Es ist wichtig, deinen Platz zu finden, auch wenn du etwas suchen musst. Manchmal liegt er nur um die Ecke. Dort spürst du förmlich, dass du richtig bist. Und so war es auch. Im Nu was unsere Kasse wieder etwas gefüllt und wir konnten weiterziehen. Leider auf den schnellsten Weg nach Hause, weil es meinem Vater nicht gut ging. Es liegt alles ganz nah beieinander. Wir sind alles, zu jeder Zeit. Und wir können nur versuchen, uns ständig selbst zu heilen. 

"The pain was not your fault, 
but the healing is your responsibility."

Richard A. Snipes

Sonne in der Nacht

Gasthof „Zur Sonne“, Steinweg, Bamberg, Anfang der 90er


Wir, Charly und ich, waren als Duo für einen Polterabend in der berühmt berüchtigten „Sonne“ gebucht. Als wir ankamen standen die zukünftige Braut und der Bräutigam mit einer handvoll Gästen an der Bar des etwas schummrigen Gastraums.
Wir platzierten unsere Gesangsanlage, machten kurz einen Soundcheck und legten auch gleich mit unserem altbewährten Repertoire los!
Lieder, wie „Me and Julio down by the schoolyard“, der „Piano Man“ und der „Bad, Bad Leroy Brown“ sollten für die paar Gäste eine gute Einstimmung für einen gelungenen Polterabend sein.
Aber schon kurz nach unserem Einstieg kam die Zukünftige zu uns an die Bühne und fragte nach ein wenig deutscher Musik. „Oh, leider spielen wir nur englische bzw. amerikanische Songs. Mein Partner Charly kommt nämlich aus der USA“. So, oder so ähnlich entgegnete ich der Frau.
Wir machten weiter im Takt, aber nicht lange.

Da stand sie wieder vor uns und dieses Mal: „Habt ihr nichts von Peter Maffay“?
„Peter WHO?“ erwiderte Charly.

Ich musste mir ein Schmunzeln verkneifen. Aber auch eine gewisse Angst vor dem, was da noch kommt.
Denn es lag definitiv eine Fehlbuchung vor. Wredo, der Wirt und Veranstaltungsguru der Sandstraße hatte uns bestimmt guten Willens an das Fast-Brautpaar mit lobenden Worten vermittelt.
Das nützte uns jetzt nichts mehr. Nach weiteren 3 Songs und effektiv 30 Minuten Spielzeit, stand plötzlich ein Bär, nämlich der Bräutigam, mit noch düsterer Miene, als das Kneipenlicht, vor uns. 
Er streckte uns die 400 DM! Gage entgegen und verwies uns des Platzes: 
„ Hier euer Geld. Verpisst euch. Jetzt!“ Das taten wir auch. Sehr schnell. 

Falls das Ehepaar diese Zeilen hier liest und sich wiedererkennt, möchte ich mich für diesen Auftritt in aller Form nachträglich entschuldigen.

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Pausenaus in Garmisch

Ein Wochenende pro Monat war ich über lange Zeit im Irish Pub in Garmisch-Partenkirchen gebucht. Alleine die Anreise mit dem Zug war eine wahre Freude. Die Berge, die Wälder, ein Abenteuer. Freitag und Samstag Abend spielte ich auf, für Touristen, Amerikaner und auch für ein paar Einheimische. Untergebracht war ich bei Erika, einer etwas schrulligen Pensionsbesitzerin, im Herzen der Stadt (Fotos folgen). Am Samstag hatte ich immer genug Zeit, mir die Gegend anzusehen, ins Hallenbad zu gehen oder einfach bei einem Friseur mit Cafe einen Kaffee zu trinken und über das Leben eines reisenden Musikers, meist in Form von Tagebuchaufzeichnungen oder Gedichten zu reflektieren.
Weit mehr als 100 Auftritte im Jahr in Irish Pubs von Paderborn bis Garmisch, von Koblenz bis Dresden. Das war im großen und ganzen mein „Spielgebiet“.
Dank des irischen Musikers Gary Kent, einem Lokalmatador weit und breit, der mir wohlgesonnen war, kam ich für viele Jahre lang in diesen Kreis der „auserwählten“ regelmäßig gebuchten Musikern. 

Da reinzukommen war damals nicht so einfach. Die Auftritte waren begehrt, die Gagen noch relativ hoch und auch das Trinkgeldglas wurde stets reichlich befüllt. Eine Reise nach Garmisch-Partenkirchen brachte einem, ausschließlich von der Musik lebenden Musiker wie mir, eine Stange Geld.

Ich weiß noch genau, wie es begann, zu zerfallen, dieses Luftschloß, dieses Kartenhaus, welches mir über Jahre den Lebensunterhalt sicherte.
Es war ein Freitag Abend. Der Irish Pub in Garmisch war voll, die Stimmung aber schon irgendwie am kippen. Junge Amerikaner tanzten auf den Bänken zogen ihre T-Shirts aus und ließen ihre Hosen herunter!
Nach Ende der ersten Runde, in meiner Pause,  kam der Geschäftsführer nervös zu mir an die Bühne und sagte:

„That's it, Andi. You're sacked! Here is your money for the two nights.
Pack up and
just leave.“

Mit anderen Worten: „Du erreichst das Publikum nicht mehr, Du bist gefeuert, hier ist Dein Geld für beide Nächte, und Tschüß!“ 


Ich war natürlich völlig überrascht, irgendwie aber auch froh, dass diesen mittlerweile sehr angstrengenden Auftritten hier „von oben“ ein Ende gesetzt wurde. Fragende Blicke mancher Gäste nahmen zum Glück ein bisschen die Peinlichkeit und Spannung aus dieser Situation. 
Ich packte zusammen, trank aus und ging zurück zu Erika, der netten älteren Dame. 
Dort genoss ich meine letzte Nacht und bereitete mich auf die morgige Rückreise nach Bamberg vor. 

Was war passiert? 
Der erste Dominostein war gefallen! In den nächsten Wochen folgten weitere Anrufe von irischen Kneipenbesitzern und deren Handlangern, die mir zu verstehen gaben „Andi, you're not doing the job anymore!“ „Andi, Du bringst es einfach nicht mehr...!“ 
Klar, in all den Jahren schlich sich eine gewisse Routine ein. Eine Art Müdigkeit. Viele andere Musiker ließen sich das weniger anmerken und spielten das perfekte Spiel. 
Ich kann mich noch erinnern, als mein Mentor, Gary Kent einst zu mir sagte: „ Andi, wann immer Du einen Pub betrittst, in dem Du auftrittst, sei überfreundlich und fang bloß nicht an, zu jammern! Die Leute hinter der Bar haben einen Scheiß Job und warten nicht auf dich, um Ihnen zu zeigen, wie miserabel Ihre Situation ist. 

Und hier lag auch mein Fehler:

Es war im Irish Pub Wiesbaden (am Wochenende war ich immer eine Nacht hier und die andere im nahegelegenen Mainz engagiert), kurz vor Weihnachten und auch nur kurze Zeit vor der Entlassung in Garmisch. 
In meiner Pause ging ich auf Toilette. Da stand der Geschäftsführer neben mir beim Pinkeln. Ich wollte ein Gespräch anfangen und mir fiel nichts besseres ein, als „Oh Weihnachten, was für ein Stress, den keiner braucht.“ Damals war ich wirklich nicht in Weihnachtsstimmung, da ich schon lange von zu Hause weg war und ja selbst noch kein Vater war. Also verloren auch dieses Festtage vorübergehend an Bedeutung. 

Mein Pinkelnachbar fand das sichtlich unpassend und daneben. 
Wie gerne wäre er an Weihnchten mal bei seiner Familie in Irland gewesen. Stattdessen war er hier jede Nacht, Jahr ein, Jahr aus gefangen in diesem „Pub Game“, 
in einem fremden Land. 
Diese Iren lebten! buchstäblich in den Pubs. Und am am Tag schliefen sie. 
Ein eigenes Leben lag in weiter Ferne. 
Meine dämlichen Worte machten die Runde. Ein Irish Pub nach dem anderen verweigerte mir Folgeauftritte. Die Dominos fielen fast alle. 

* 
Nur ein paar Wochen später ereilte meinem Musikerfreund Sean Slattery genau dasselbe Schicksal in Garmisch: das Pausenaus nach dem ersten Satz! 
* 
Viele Jahre später erfuhr ich, das George, der Geschäftsführer kurze Zeit später einen Herzinfarkt hatte und damals schon sehr unter Druck stand, weil die Umsätze nicht mehr hoch genug waren. Auch er „was not doing the job anymore.“